Georges, Marylin, Daphnée…

On pourrait essayer de les dire, leur parler, les mieux montrer sans doute, ces êtres qui ne sont plus ni tout à fait des hommes ni tout à fait des femmes, les étant tellement et davantage encore maintenant qu’ils renoncent aux prérogatives de l’un ou l’autre sexe.

Ils sont seuls.

Si tristes, semble-t-il, en dépit de brusques mais merveilleux sourires.

Ils croisent leurs regards dans des psychés toujours plus troubles. S’y dissimulent puis s’y inventent, de sorte qu’il suffirait d’un rien pour les reconnaître, eux qui, par-delà l’apparence ou comme si l’outrance, les fards inévitablement excessifs dont ils se griment le leur permettaient enfin, redeviennent — c’est miracle — des mioches, des gamines, des enfants…

Lionel Bourg